Le voyage de la petite graine

Boum. Boum. Boum.

Sous la terre, la petite graine se réveilla. Tout était noir. Tout était frais.

La graine ne bougea pas. Son enveloppe était dure et sèche. Dedans, tout au milieu, il y avait une toute petite chaleur. La graine écouta cette chaleur.

Boum. Boum. Le bruit venait d'en haut. À chaque bruit, la terre tremblait un peu.

« Qui fait ce bruit ? » chuchota la graine.

La terre répondit lentement. « Un chat. Il marche là-haut. »

« C'est quoi, un chat ? »

« Il a quatre pattes. Des pattes toutes douces. Il aime se coucher au soleil. »

La graine essaya d'imaginer le chat. Elle imagina quatre pattes. Elle imagina une patte toute douce. Mais elle ne put pas imaginer le soleil. Elle n'avait jamais vu le soleil.

« C'est quoi, le soleil ? » demanda la graine.

« Une lumière, là-haut, dit la terre. Une lumière chaude. Un jour, tu la connaîtras. »

La graine ne connaissait pas non plus la lumière. Elle connaissait le noir. Elle connaissait le frais. Elle connaissait l'odeur lourde et douce de la terre. C'était tout son monde.

La graine commença à découvrir son enveloppe. D'un côté, elle était ronde. De l'autre côté, il y avait une petite encoche. La graine toucha cette encoche. À cet endroit, l'enveloppe était un peu plus fine.

Boum. Boum. Le bruit se rapprocha un peu.

Puis le bruit s'arrêta juste au-dessus. La terre se tassa un instant. Au-dessus de la graine, le petit bout de feuille sèche craqua.

La graine se fit toute petite dans son enveloppe. Elle attendit, comme si elle retenait son souffle.

Là-haut, une patte gratta la terre. Grat, grat, grat. De petites mottes roulèrent vers le bas. L'une d'elles tomba à côté de la graine.

« Il va me trouver ? » demanda la graine.

« Non, dit la terre. Tu es tout au fond. Je te couvre. »

La graine s'appuya contre le petit caillou, à côté d'elle. Le caillou était froid et lisse. Il ne bougeait pas du tout. La graine non plus ne bougea pas. Le froid du caillou passa dans son enveloppe. C'était un froid solide. Le caillou ne partait nulle part.

Grat, grat. Puis le grattement s'arrêta. Le chat renifla la terre encore une fois. On entendit même son nez : snif, snif.

La graine pensa au nez du chat. Était-il grand ? Était-il petit ? Elle ne savait pas.

« Pourquoi il creuse, le chat ? » chuchota-t-elle.

« Peut-être qu'il cherche un insecte, dit la terre. Peut-être qu'il joue, tout simplement. »

La graine attendit. Le caillou attendit. La feuille sèche attendit.

Puis boum. Boum. Cette fois, le chat s'éloignait.

Boum… boum… Les pas devinrent de plus en plus légers. À la fin, on ne les entendit plus.

La terre redevint silencieuse. Mais pas tout à fait. Plus la graine écoutait, plus elle entendait d'autres bruits.

Une fourmi passa dans un petit tunnel : tic, tic. Un insecte frotta ses ailes : cri, cri. Plus profond, la terre se tassa doucement : chhh.

« Il y a beaucoup de bruits ici », dit la graine.

« Il y en a toujours eu, dit la terre. C'est toi qui commences à écouter. »

La graine compta les bruits un moment. Deux tic. Deux cri. Un chhh. Puis elle recommença depuis le début.

Cette fois, elle trouva un ordre. D'abord venait le tic. Puis le cri. Et en dernier, tout au fond, le chhh.

« Tic, cri, chhh », dit doucement la graine.

« C'est ça, dit la terre. Ce sont mes bruits à moi. »

La graine répéta encore les bruits. Tic, cri, chhh. Les bruits devenaient familiers. Maintenant, chaque bruit était comme un voisin. La fourmi était la voisine Tic. L'insecte était le voisin Cri. Et la terre était la voisine Chhh.

Le petit bout de feuille sèche restait au-dessus d'elle. Le petit caillou restait à côté. La terre l'entourait de tous les côtés.

Dans son enveloppe, il faisait tiède. La graine se pelotonna un peu plus dans cette tiédeur.

Là-haut, la nuit était tombée. La graine ne le savait pas. Mais la terre devint un peu plus fraîche.

La graine tâta son enveloppe. Elle était dure. Dure de tous les côtés.

« Mon enveloppe est très dure », dit la graine.

« Elle doit l'être, dit la terre. Elle te protège. »

La graine toucha doucement son enveloppe. L'enveloppe était lisse. À un endroit, elle était un peu creuse. La graine se nicha dans ce creux.

« C'est ma place », dit-elle.

« C'est ta place », dit la terre.

À cette place, la graine se détendit un peu. Son enveloppe était toujours dure. Mais dedans, tout devint plus doux. La terre était lourde, mais douce. Elle ne faisait que l'entourer.

La graine ne se retourna pas dans son enveloppe. Elle ne changea pas de place. Elle resta là où elle était. Le petit caillou était à côté. La feuille sèche était au-dessus.

De loin arriva un dernier boum. De très loin. Puis il passa, lui aussi. La graine compta aussi ce dernier boum. Un. Puis elle arrêta de compter.

La fourmi s'arrêta dans son tunnel. L'insecte arrêta de frotter ses ailes. La terre fit un bruit très lent, très profond : chhh.

La graine écouta ce bruit. Chhh. Chhh. Le noir était lourd et doux.

Au creux des bras de la terre, la petite graine attendit sans bouger.